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Charles Baudelaire - La Mort des artistes/The Death of Artists

LA MORT DES ARTISTES

Combien faut-il de fois secouer mes grelots

Et baiser ton front bas, morne caricature?

Pour piquer dans le but, de mystique nature,

Combien, ô mon carquois, perdre de javelots?

Nous userons notre âme en de subtils complots,

Et nous démolirons mainte lourde armature,

Avant de contempler la grande Créature

Dont l'infernal désir nous remplit de sanglots!

Il en est qui jamais n'ont connu leur Idole,

Et ces sculpteurs damnés et marqués d'un affront,

Qui vont se martelant la poitrine et le front,

N'ont qu'un espoir, étrange et sombre Capitole!

C'est que la Mort, planant comme un soleil nouveau,

Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau!

***

THE DEATH OF ARTISTS

How often must I shake my bells, and kiss 

Your brow, sad Travesty? How many a dart, 

My quiver, shoot at Nature's mystic heart 

Before I hit the target that I miss?

We'll still consume our souls in subtle schemes, 

Demolishing tough harness, long before 

We see the giant Creature of our dreams 

Whom all the world is weeping to adore.

Some never knew their Idol, though they prayed:

And these doomed sculptors, with an insult branded,

Hammer your brows and bosom, heavy-handed,

In the one hope, O Capitol of shade! 

That Death like some new sun should rise and give 

Warmth to their wasted flowers, and make them live.